A Little Bit Charlotte

como matar o amor

2011-09-26T05:33:00.000-07:00

ou aquelas dores que podem ser postadas no facebook

Re: Cidades Invisíveis

2011-09-20T07:03:00.000-07:00

Querida Tangerine,

Que delícia de correspondência. Ainda ontem li nas redes sociais uma frase que atribuiam ao Oscar Wilde que era mais ou menos assim: "Não importa o quão distante estejamos um do outro, sempre haverá um céu nos unindo”. Não acredito que o Wilde tenha mesmo escrito isso, mas bom, era isso que sua carta me transmitiu. Minha amiga, comadre, florzinha, minha irmã. Uma ligação etérea de almas que vão perambulando por aí mas sempre se encontram. Ah, se encontram sim.
Muitos cigarros, capuccinos e janelas não me fazem ver as coisas tão ordeiras assim. Parece que por trás de um bom enredo tem muito remendo e improvisação. Sabe, entrei nessas de querer ser mais profunda e estou estudando a contemporaneidade. E sabe o que encontrei? Que nesses tempos sem certezas parece que o acaso é ainda a melhor aposta. Tenho que aprender a ser leve assim, Tangerine. Como fazer para não tropeçar nos fios dos próprios planos? Ou não deixar que o futuro se instale bem na frente do presente? Já tem contei que os meus ídolos atuais tem todos mais de 70 anos? Sim, Roberto Carlos inclusive. Acho que tem algo maravilhoso que vem com a idade. E de repente, tenho vontade de já ser velha e ver o fim na próxima esquina para, quem sabe, saber o que se passou.
Como está o céu por aí?

Amor, Amor,

Celine

as cidades invisíveis

2011-09-19T08:05:00.000-07:00

Querida Celine,

Passei muito tempo sem escrever pra você, embora a cada paisagem eu tenha esboçado algumas linhas ao vento, com coisas que eu queria te dizer. Fomos pra longe, minha amiga, mas há uma ponte imaginária que nos liga do coração ao abraço, e vai sempre ligar. Queria te dizer que as coisas por aqui continuam turvas e contar milhares de histórias de corações partidos, mas não sei mentir tão bem assim pra mim mesma. Há muito de turvo que se dissipou para nós duas. Mas seremos sempre um pouquinho turvas. Você sabe disso, não sabe? Por mais que as coisas estejam ordeiras, estamos sempre dançando num lago de gelo prestes a rachar.

Me fale de você, tenho saudade de saber. Quantos cigarros na janela, quantos afagos de cappuccino em manhãs de frio, quantas paredes coloridas? Há tanto de você nessas coisas, e todas elas são cartas de nós duas.

Espero um sinal de fumaça. Ou uma nota de caixinha de música. Ou uma lomo revelada debaixo da minha porta.

Amor,

Tangerine

Assim, como uma música do Smiths.

2009-08-15T00:14:00.000-07:00

The Smiths é uma banda que eu sempre adorei ouvir, mas na balada era uma coisa meio loser.

Pista vaia, solitários a espera de uma mega noite, e só uma pista vazia com smiths, losers e bebados, ao mesmo tempo.

Morrisey provavelmente não imaginava isso com "Stop me if you think you've heard this one before", mas o mais improvável é que essa aura é uma das coisas mais felizes. A felicidade dos tristes, é mesmo algo genuíno, não?
Mas ok, tristeza é demais. Melancolia demais. Talvez, juventude demais para não perceber como é bom dançar numa pista vazia. Com poucas pessoas, mas que gostam verdadeiramente do que está tocando. Sem uhu, sem dançar até o chão. Só um estrobo decadente que ainda reluz no piso encerado e, por sua decadência, deixa tudo mais brilhante.
Tenho saudade de ouvir smiths numa balada vazia.

Mas muito contente por ouvir em uma cama repleta.

Café para acordar

2008-10-17T07:36:00.000-07:00

Eu pedi misto quente e ele torradas de pão integral. Ambos pedimos capuccino, mas o dele era pequeno, o meu grande. Eu açúcar, ele não. Assim começou o dia logo depois da noite que havia terminado mais tarde. Dormimos sem vontade de dormir. Nos vemos no escuro. Encontramos intimidade em meio ao lençol que soltou do colchão. Ele encontrou meu brinco perdido no meio desse lençol e, acredito eu, encontrou algo que eu também estava procurando, mas não tinha tato para encontrar.
É cedo demais. A espuma do capuccino ainda não se desmanchou. O dia ainda não terminou.

1+1=0

2008-09-27T18:09:00.000-07:00

Está frio, o chá veio como bom companheiro, mas já acabou. Nesse intervalo, entre o fim do chá e o começo desse texto, me peguei pensando quem por que as coisas continuam a ser sempre do mesmo jeito e achei um culpado, os objetivos.

Acho horrível separar as intenções e desejos das pessoas em homens e mulheres. Em toda discussão de mesa de bar, quando alguém fala que “mulheres são complicadas” eu levanto o meu copo e defendo que pessoas são complicadas. Independentemente do gênero.

Mas, agora, um minutinho que eu vou aqui defender a teoria que acabei de formular. Não sobre homens e mulheres, mas sobre mim e “eles”.

Sexo, pra mim, é o começo de um relacionamento. É uma ótima forma de conhecer uma pessoa, não só porque é prazeroso, mas porque, eu acredito, é quando estamos mais entregues. Eu não enxergo sexo como prêmio, nem sigo o raciocínio de muitas mulheres de que “só dou depois de...”. Boooooring, transo quando tenho vontade. E, talvez aí, resida o meu principal problema. Parece que enquanto pra mim, sexo é o começo, para muitos homens parece ser o fim. Conseguiu, acabou. Morreu fofão.

Acho isso muito estranho, e até perverso. Se você transou com alguém que não te interessa, porque transou então? Deve ter sido uma merda, não? Se eu não gosto de separar as pessoas nem por gênero, quanto mais na categoria “como / não como”.
Tem alguma coisa errada aí nessa matemática. Só números não interessam.

Ressaca

2008-09-01T18:49:00.000-07:00

Acontece mais ou menos assim. Você bebe demais. No outro dia, acorda com uma terrível dor de cabeça e a primeira coisa que diz depois de "ai minha cabeça" é "nunca mais vou beber de novo". Comigo acontece quase sempre com vodka.

Normal. A convicção quando estamos de estômago enjoado atinge níveis bem altos. Já fiz pactos com outras pessoas para nunca mais beber vodka. Claro que não deu certo. Depois de alguns litros de água, a normalidade volta ao seu corpo e aí que entra a verdadeira amnésia alcoólica. A menos que você tenha quase morrido de verdade, ao ver o próximo copo pensa: dessa vez vai ser diferente. Eu aprendi a beber. Eu sei quando parar.
E lá vamos nós de novo para mais um dia seguinte de promessas que não serão cumpridas.

Comigo, o mesmo acontece com relacionamentos. Depois da primeira decepção lá vem a promessa: nunca mais vou me jogar de novo. Mentira. Na primeira oportunidade, talvez também com um copo de vodka na mão, lá vamos nós de novo. Mais uma ressaca amorosa.
Os males são parecidos com a alcoólica. Dor em alguma parte específica do corpo, geralmente cotovelo ou coração. Arrependimento e a certeza de que, na próxima vez tudo vai ser diferente.

Anham.

A única coisa que é diferente entre as duas ressacas é, talvez, a possibilidade de procurar ajuda. Podia ter um engov, um analgésico que tirasse logo o mal estar ou que prevenisse os maiores danos. Não, aí entra outra filosofia de boteco: pra curar uma ressaca, beba mais. As vezes dá certo. As vezes só joga a dor de cabeça mais pra frente.

Estou na fase do "nunca mais vou beber ninguém de novo". Sem vodka barata, só espumante importado. Depois do fim de semana volto aqui e conto se deu certo. Ou não.

Reticências são 3 pontos finais

2008-07-07T10:13:00.000-07:00

Cá estamos de novo envoltos em metáforas. A figura de linguagem que se permite dizer o que se quer dizer sem dizer diretamente. Uma arte, talvez. Ou apenas a habilidade que todos nós temos de transferir para outras experiências as nossas frustrações ou sensações. É triste. Não poder mais dizer diretamente, ou preferir floreios ilustrativos enquanto a palpitação do coração não basta.
Eu sinto, mas acho que se tivesse fingido não gostar, o meu objeto de desejo estaria aqui agora. E eu não teria bebido vinho sozinha, nem teria visto pela milésima vez o mesmo filme nem estaria escrevendo isso agora. O que seria ótimo. Não ter a melancolia para impulsionar qualquer coisa. É o que o Coldplay fez no ultimo cd, e vejam só o resultado. Não casem com uma ganhadora do Oscar, não tenham uma filha chamada maçã, nem continuem com uma banda se tudo isso acontecer. O que pessoas como eu querem ouvir são pessoas que sentem essa mesma tristeza, mas conseguem transformar em algo mais interessante que uma noite de pijamas e manchas.

Give some meanings to the means

2008-04-24T07:31:00.000-07:00

Depois de tanto pensar, concluiu: O problema é a semiótica.
Meninos e meninas desde cedo aprendem as mesmas coisas com significados diferentes.
Sem preto no branco, mais rosa e azul. Uma moça que gosta mais de azul do que rosa enfrenta problemas.
Usamos dicionários diferentes. E o que pode significar algo bom para um, pode se tornar uma gafe para outro. Mulher pode isso, homem não pode aquilo. A solução é fácil.
O que você quer dizer com isso?
Ora, você devia saber. Falamos a mesma língua, não?
Às vezes, no caminho para casa, pensa que o mundo seria melhor sem as entrelinhas. Mas pegar o livro lembra que são as entrelinhas que guardam os maiores prazeres. Literários, ao menos.
Então anda descalça até a janela e pensa que seria melhor ter uma um apartamento em um andar mais alto.

I show some love and respect / dont wanna get a life of regret (NARC - Interpol)

2008-03-26T10:05:00.000-07:00

Nos longínquos anos 80 o hit das séries era Barrados no Baile.
Naquela época em que TV a cabo era quase uma raridade (pelo menos no circulo social) e as opções eram tão limitadas, Barrados no Baile era assim o must no quesito programa para jovens impulsivos e impetuosos.

Bem, eu era uma criança. Só me lembro de algumas partes, como o topete do Brendon, a despedida da Brenda (que, aliás, tinha sido despedida da série) e a Donna que tinha um visu meio chocante pra mim naquela época.

Mas um episódio marcou. Um em que o Brendon tinha uma nova namorada, os dois viviam juntos pra cima e pra baixo e um dia, depois de terem dormido juntos (é, eu pensava que eles dormiam juntos, não transavam), a moçoila fala: Eu te amo.

Os dois fazem um silêncio assim meio constrangedor e ela fala, meio sem jeito; Ah, quer dizer, não amo. Quer dizer, amo.Ai, deixa pra lá.

Bem, foi algo do tipo. Ele fica meio sem graça, ajeita o topete, sai e já no final desse episódio os dois estão separados.

O que a pequena aqui deveria ter aprendido? Nunca, nunquinha, NUNCA, diga que goste de alguém. Você vai se dar mal. Ele vai se sentir pressionado, vai achar que vai te magoar ou vai só pensar: Fudeu, só queria me divertir e logo ela vai querer casar.

Deveria ter aprendido.

Mas eu acho que gostar é algo tão amplo e simples.
Eu gosto de chocolate, mas não trocaria uma refeição inteira por uma barrinha de meio-amargo.
Eu gosto de filmes europeus, mas me diverti vendo As Branquelas na Tela Quente.

Não é tão dramático assim, é? Por que a gente tem que se sentir culpada quando lembra de uma pessoa no caminho de casa? Por que eu não posso dizer pro fulaninho: Oi gato, eu gosto de você. Vamos alugar uns filmes? É simples, não precisa casar comigo, nem prometer nada, nem dizer um Eu também chocho. Só queria que você soubesse porque, se fosse o contrário, eu ia gostar de ficar sabendo.

New York Herald Tribune, New York Herald Tribune

2008-03-04T04:45:00.000-08:00

Você gosta de nouvelle vague?

De que?

Deveria saber aí que não vai mesmo dar certo.
Ele não conhece Jules et Jim, nem Acossado, nem mesmo os Sonhadores, pra não apelar só para a película preto e branco.
A nova onda agora é ignorar estes pequenos detalhes.

Você gosta de nouvelle vague?

A voz está meio cansada ainda, o suor ainda não acabou de evaporar e o perfume dele ficou no meu pescoço.

Você gosta de nouvelle vague?

Eu posso te ensinar a gostar. Às vezes dá certo, às vezes não. Mas já faz tanto tempo que estamos tentando que não custa mais uma vez, não é verdade?

Você gosta de mim?

Tanran tan tan tantan

2008-02-07T07:38:00.000-08:00

Somos tão Sex and the City.

Um amigo diz isto à mesa do bar. Bebemos cerveja em vez de cosmopolitan, estamos numa cidade planejada, e não caótica. Mas depois de alguns copos, tudo pode fazer sentido.

Junto de nós, mais um ouvinte que, ainda incrédulo na afirmação, logo se apresenta como Mr. Big antes que caia sobre ele outra personagem.

Por passados e presentes, o amigo da frase inicial deste texto é Samantha. Um pouco a contra-gosto, mas contra fatos...

Eu sou a Carrie, digo. Claro, todos e todas querem ser a Carrie. A personagem principal, a que usa as roupas mais legais (nem sempre é verdade, mas até isto tem seu charme). A que consegue viver bem em Nova Iorque só escrevendo uma coluna semanal para um jornal. Ah, ficções.

E, sim, ela escreve. Nada profundo, nada poético demais. Mas tudo isto que é cotidiano, como o computador que estraga, o que fazer quando seus sapatos preferidos são roubados ou como deixar o apartamento com uma cara nova.

Poderia ser Miranda, a workaholic. Se não fosse pela mancada de ela engravidar com o idiota do Steve e pelo fato de ela ter aquele look lesbian chic, até passava. Charlote, nem pensar. A que dá título a este blog é outra, mais Johanson e mais Copola. Nada de casamentos com ricos escoceses brochas.

Então, é Carrie mesmo? Claro, afirmo com convicção. Assumo o papel principal, mesmo sabendo que, na verdade, não passamos de vultos na multidão sem trilha sonora. Figurantes que não falam, não olham para a câmera e apenas fingem que tudo está normal, quando alguém grita "ação".

"A gente não quer só comida, a gente quer bebida, diversão e arte" Hmm

2008-01-28T08:27:00.000-08:00

Acho que os fast-foods da vida dão tão certo no mundo todo pela grandiosa combinação de sanduíche, com batata e refri (no meu caso, suco ou chá gelado). Assim, tudo junto, no mesmo combo, sem estresse pra poder saber o que combina com o quê. Tudo o que você precisa para uma refeição pouco saudável junto no mesmo mclanche feliz que, às vezes, até pode vir com um brinde plus.

Esse papo gastronômico foi uma viagem que acabei de ter (agora na hora do almoço) sobre nossas relações com as pessoas.

Diferente dos fast-foods, que tem uma em cada esquina, é difícil achar uma pessoa combo. Que tem tudo o que você precisa.

Você tem a sua família que te ama incondicionalmente, seus amigos, que dão aquele suporte, são companheiros pra tudo quanto é assunto e ainda têm a possibilidade de se auto-combinar de diversas formas. Como amigos do trabalho, da faculdade, da vida, de balada e assim por diante dependendo do seu círculo social.

Quando a relação é amorosa, aí temos também suas variantes. Ficantes, peguetes, amigos coloridos, rolos, tico-tico no fubá (uma expressão bem old school, né? Acho que era o Silvio que falava isso), namorado, namorido, noivo, marido, traste, falecido e as variações dependem da imaginação de cada um.

E quem nunca tentou misturar as coisas? Você tem lá aquele amigo legal, boa pinta, divertido e de vez em quando passa aquele pensamento “Putz, a gente se dá tão bem, será que não daria certo?” Não, não daria. Melhor esquecer. E aquele peguete que sabe o caminho das pedras, mas não é lá a pessoa mais confiável do mundo “hm, a gente podia ser mais amigo”. Bem slogan do Burger King: A gente faz do seu jeito.

Uma pessoa-combo seria mais vantajosa. Menos ligações, menos dúvidas, menos gasolina e menos rugas. Mas enquanto o mclanche feliz não chega, o jeito é se virar no self-service.

Lomos?

2008-01-11T08:33:00.000-08:00

http://www.flickr.com/photos/alittlebitcharlotte/

Overheard Emo In Brasília

2008-01-09T08:26:00.000-08:00

Frasesinha que ouvi tempos atrás na rua e achei inspiradora.

Uma garotinha com seus 5, 6 anos anda de mãos dadas com a mãe. Quando passam perto de mim, a garotinha pergunta:

- Mãe, quem ama mais? Os homens ou as mulheres?

- Hein?

A garotinha repetiu a pergunta, eu continuei a andar e perdi a resposta da mãe. Mas imagine, há várias possibilidades de respostas:

Mãe divorciada: - As mulheres, claro. Não viu o que o cachorro do seu pai fez comigo?

Mãe dona de casa: - Depende do assunto, minha filha. Seu pai mesmo, ama mais cerveja do que eu.

Mãe workaholic: - Isso varia de acordo com a profissão que você escolher.

Mãe solteira: - Hm, hm, *snif*. O amor não existe.

Mãe viciada em remédio pra dormir: - Depois de um tempo você vai ver que isso não tem importância. Vamos à farmácia.

Meu coração é de ouro. Quanto você dá por ele?

2008-01-07T12:37:00.000-08:00

The Hottest State, ou Um amor jovem (sou só eu, ou as traduções de títulos para o português sempre são uma merda?)

Sim, é aquele filme do Ethan Hawke, o bonitinho de Sociedade dos Poetas Mortos, Grandes Esperanças, Before Sunrise / Before Sunset e tudo mais. Este filme ele escreveu, dirigiu e atuou. Há muito que ele deixou de ser só um bonitinho (eu me lembro que lá nos idos dos anos 90, a Capricho lançou uns mini-livretos com astros de cinema – vulgo gatos. Um deles era o Ethan. É engraçado ver que caras como Chris O’donnel nem existem mais, e o EH só tem evoluído).

Então, The Hottest State é mais um filme de DR. Relacionamentos confusos, jovens com sede de amar e de conquistar o mundo todo, de realizar sonhos enquanto tem que pagar aluguel ou jantar com a família.

Aliás, família aqui tem um peso importante. Os dois componentes do casal vêm de histórias complicadas dentro de casa, principalmente por causa da figura paterna. Pai ausente provoca em Sarah uma necessidade de se virar sozinha, uma fixação pelo azul e uma certa tendência a amores-roubada. Já William sente falta em saber como “os homens se comportam”. Ele não sabe o que dizer quando está só com uma mulher, o que deve dizer, o que deve fazer.

Junte isto a um contexto de cinema vazio e escuro no sábado e tem-se um ótimo cenário para aumentar a TPM em mais uma semana. Por sorte do destino, tinha vinho na geladeira.

O álcool entra, a verdade sai.

2007-12-21T10:46:00.000-08:00

“Quem é mais difícil de amar é quem mais precisa ser amado”.

Esse é o tipo de coisa que você não espera e nem precisa ouvir às 5h da manhã de uma sexta muito insana.

Tudo bem

2007-12-07T03:39:00.000-08:00

Tudo bem. Não precisa se importar com aquilo que não carece de importância. São só coisas que vem e vão, assim como tudo na vida, não é mesmo? São coisas do corpo. Ou de mulher, quem sabe.

Ah sim, também dizem que a carne é fraca. Pode ser, mas me acostumei a pensar que o corpo todo é frágil. Olha esses ossos aparecendo. Os braços finos. A cabeça que abaixa. É fraqueza. Mas não a fraqueza de desistir, é de tentar. É o mesmo corpo frágil que se arrepia com a leve passagem da brisa ou de um pensamento. De frio. E de calor também. Estranho, né? Não precisa te importar, se é este corpo que queres.

E repito o que ela disse antes, “Por que haverias de querer minha alma na tua cama?” Mas não há alma sem corpo. E a alma não está lá, no fundo, escondida. Está bem na superfície, na pele, no ar que sai, nos olhos que fecham, nas mãos que tocam, no suor. Não percebe? Tudo bem, não carece de importância. Pois se é o meu corpo que queres, é só ele que terás.

Senta que lá vem história

2007-11-13T12:01:00.000-08:00

Descobri hoje um site muito interessante para os momentos de ócio criativo. O The New Shelton Wet/Dry tem milhares de categorias sobre variados assuntos. Na parte de “Ideas” encontro uma reflexão sobre a evolução da genitália das fêmeas.

Resumidamente, o artigo fala que com a mudança de quadrúpede para bípedes, a genitália das fêmeas não ficou mais aparente.

Escondidinha entre as pernas e camuflada com os pêlos pubianos e lábios, a vagina não é acessível como a genitália das cachorras por exemplo (olha aí a origem do apelido). Assim, para que a relação sexual aconteça, a mulher deve aceitar, querer, desejar e consentir. Isto daria origem a um outro aspecto biológico nada lógico das mulheres. O fato de a mulherzinha ter que pensar se dá ou não dá a sua perseguida acaba por gerar uma relação afetiva e emocional com o ato de trepar.

Daí, todas as agruras sentimentais que nós, mais cedo ou mais tarde (ou sempre), passamos e a relação conflituosa que muitas vezes é o sexo casual. Ah, outra questão importante é que com a vagina pouco acessível, até os ferormônios que aguçam o desejo sexual dos machos fica disfarçado. Vai ver que vem daí a necessidade de criar um perfume com cheiro de xereca, como foi noticiado há pouco tempo.

Em contrapartida, os homens tão que tão. Com a tal mudança de quadrúpede para bípede, a sua genitália ficou ainda mais aparente e... maior! Não é preciso fazer muito esforço para saber quando um homem está a fim. E para isto, não existe muita teoria não. É pá-pum, pimba na gorduxinha e tudo mais.

Interessante, mas ainda não sei se prefiro a explicação da ciência ou a metáfora do Adão e da Eva, da maçã e da serpente e tudo mais. Parecia ser mais simples. Mas acaba que nunca é.

Queria emendar o papo com um relato sobre O Passado do Hector Babenco, mas deixarei para outra ocasião. Pornô-cult não combina muito com ciência.

Adornos para noites de chuva

2007-11-06T03:49:00.000-08:00

E a gente fica assim, no meio de recortes de papel, cola e tesoura.

Rediagramando o que já faz e fez sentido.

Porque a minha caligrafia de menino canhoto não condiz com a beleza que nem todos vêem.

Mais fácil é julgar vulgar.

É dizer impuro.

É fechar os olhos.

Mas ainda ontem li que com os olhos fechados é que se tem mais liberdade. E, ainda com os olhos abertos, ficam assim presos na parede os versos dela. Estão presos e livres.

Dela que tem tanto de mim.

E teria ainda mais se já não fosse morta. Assim:

"E por que haverias de querer minha alma
Na tua cama?
Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas
Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo, prazer, lascívia
Nem omiti que a alma está além, buscando
Aquele Outro.

E te repito: por que haverias
De querer minha alma na tua cama?

Jubila-te da memória de coitos e de acertos.
Ou tenta-me de novo. Obriga-me".

(Hilda Hilst)

o velho flerte nos tempos de msn

2007-10-17T20:12:00.000-07:00

Aí você está lá, com o status "ocupado" bem visível, e uma janelinha chata começa a piscar. Você olha, pra ver se é algum amigo daqueles que têm liberdade de mandar uma mensagem quando você diz estar ocupada. Uma breve análise do nick da pessoa te faz constatar: não, não é um amigo. É o sujeito que você conheceu na balada há uma semana e, por alguma circunstância, te adicionou no msn. Pronto. Diagnóstico feito, lá vai você abrir a tal mensagem pra descobrir de quem se trata, porque a criatura nem pra facilitar a sua vida e colocar um nick prontamente identificável. Mal você abre a janelinha e um monte de desenhos começam a piscar. Passam dois minutos até que você consiga decifrar que "e aih -estrelas piscando - menina loira de vestido rosa dançando pra lá e pra cá - comu c tahhhhh - interrogações pulando - tuduh - boneco palitinho andando sem sair do lugar - mais interrogações enlouquecidas" é uma forma de perguntar "e aí, gata/princesa/menina/ninfeta/seja lá que porra a bonequinha queira dizer, como você está? tudo indo?".

Só isso já mereceria uma bloqueada na hora. E o pior: às vezes, esse tipo de cara é até interessante à primeira vista. Você até pensa que, de repente, valeria a pena tomar uma cerveja para sacar mais da criatura. Mas uma simples mensagem ridícula no msn pode minar todas as chances. Cruel assim. Na maioria das vezes, quando você não responde na hora, o pretê-sem-noção manda umas dez mensagens igualmente piscantes em seguida, o que te deixa quase sem fôlego e paciência pra decifrar mais coisa. Perguntas como: "ei, vc taaah aiih?" ou "kd vc???????????" ou "num ker falar cumigo??? tô cum saudadis!!!", tudo devidamente salpicado de emoticons bregas, até terminar com o fatídico "ki foi, lindaaaa? tá ocupada??". Nesse momento, só resta respirar fundo e pensar bem antes de mandar uma resposta atravessada, perguntando se o cara não sabe ler o que está escrito no seu status ou se ele costuma ter saudades de quem viu uma vez na vida e não tem a menor intimidade.

Nesses casos extremos, aconselho a bloquear, sem dó nem piedade. Se você encontrar na balada depois, diga, com cara de quem está profundamente sentida: "puxa, meu bem, eu não estou entrando do msn...ando muito ocupada...". Afinal, quem ama bloqueia.

Amor nos tempos de orkut

2007-10-11T14:35:00.000-07:00

A necessidade mexeriqueira das pessoas é secular, milenar, transcendental, hah. Estavam lá Adão e Eva no paraíso e veio a serpente meter o bedelho (no sentido quase literal da coisa). O tempo passou, dinossauro, gelinho, calor, homem e mulher, lá de novo, aquela coisa toda. Vieram as casas, as janelas, as mulheres debruçadas na janela vendo a vida passar. Inclusive a vida das outras pessoas.

Ta, todo esse relato histórico super preciso só para falar do orkut. Parece meio datado, já que o Twitter agora que é a sensação da galera online. Mas, sério, orkut estava de leve acabando com a minha vida de novo. A ponto de querer chegar mais cedo no trampo pra poder ficar uns 10 minutinhos vendo quem entrou no perfil de quem, se fulaninho tem scrap de alguma rapariga. O que será que ele está ouvindo no lastFM? Freak demais. Calma. Respira.

Agora vem a parte de “E o que aprendemos hoje, amiguinhos?”. Assim, por mais hype, geek e freak que seja a pessoa, ainda necessitamos de respostas. Do sentimento de fazer parte. Dormir de conchinha com a mão acariciando os cabelos. A internet dá isso? Não. São só informações soltar no ar, perdidas no éter.

Sabe fumaça? Tenta pegar.

amor líquido

2007-09-22T22:32:00.000-07:00

Celine,

Estamos vivendo os momentos áureos da edição videoclipe nas relações, para variar a metáfora. As seqüências em slow motion figuram cada vez mais como lembranças de filmes antigos. O problema é que guardamos esses filmes com carinho em nossa videoteca afetiva. E, para os fãs de curtas temporadas, eles são apenas os clássicos: distantes, herméticos e inatingíveis. Enfadonhos.

Não tenho nada contra os especiais de fim de ano. Pelo contrário, já me diverti bastante com eles. Mas os formatos andam se repetindo muito, por trás de uma pseudo-invenção ágil. Não nos interessa uma edição ágil. Interessa o chantilly no cappuccino quente e tudo o que deixa impressões um pouco mais permanentes do que alguns torpedos na madrugada.

Sabe o que é, dear Celine? É que os carteiros têm se mudado cada vez em maior quantidade para aquele local conhecido como canto da memória afetiva. Lá, onde guardamos as imagens que víamos dentro das bolinhas de gude; o cheiro de álbum de figurinha; a textura de manga roubada do pé; aquele envelope que chegou por engano na casa do vizinho, mas que fomos resgatar com toda a nossa devoção.

Os carteiros mudaram-se para lá. Dizem que formaram uma comunidade de uniformes amarelos, que cultua a entrega diária de cartas de amor. O serviço pesado ficou para uma nova categoria, um tanto estranha, de entregadores de mensagens via celular. Declarações de amor chegam por que mãos? Que caligrafia têm as relações que se sustentam via sms? Como saber sobre doçura e amargor sem que haja uma troca, sim, para além de respostas fofas que se perdem no tempo?

Somos capazes de mandar uma mensagem falando de futebol ou pombos entregadores de beijos. Sustentamos uma longa temporada, minha amiga, não tenha dúvidas disso. Pena é que o padrão dos relacionamentos na era da reprodutibilidade técnica imponha a duração de um torpedo.

2007-09-19T10:28:00.001-07:00

Mais ou menos assim: A história tem um buraco. Quando você chega ao fim, cai e volta para o meio.

tempo, tempo, mano velho...

2007-09-10T15:22:00.000-07:00

Tangerine,

Estamos vivendo os momentos áureos dos 100 metros rasos nas relações. Tudo tão rápido que quando você acha que vai, já foi. Não por acaso, os maratonistas são chamados de “fundistas”. Como sabe, adoro essas peripécias lingüísticas. E, na verdade, o maratonista só se fode mesmo. Fica lá se matando para manter o ritmo, dá o sprint final, luta contra tudo e todos, mas os heróis mesmo são os rapidinhos, os mais apressadinhos.

Tirando as metáforas esportivas que são assim tããão anti-femininas, me pergunto:

Onde estão os momentos slow motion? Estes sempre foram os momentos românticos dos filmes. Incluem até corridinhas, mas desta vez na praia ou no parque, com os braços abertos e folhas de outono caindo.

Ok, não vamos ser tão piegas, baby. Sabemos que também não queremos uma filme de comédia romântica. Mas uma série, de preferência com várias temporadas, é bem mais satisfatória que os especiais de fim de ano.

Agora vou-me. O chantilly está afundando na xícara de capuccino quente. Se não aproveitar agora a sua doçura, só vai restar uma espuma sem gosto. Até.

En la cama

2007-07-27T09:48:00.000-07:00

Os corpos se grudam tão facilmente que fica difícil não pensar que já somos nós. As mãos se encontram na escuridão como se sempre estivessem juntas. De os olhos fechados para ajudar a fantasiar o que já conhecemos bem.

(Só eu, só você?).

- Por que fazemos isso?

- Isso o quê?

- Conversar. Como se quiséssemos nos conhecer. Eu não quero saber de mais nenhuma história sua. Nós não somos nada. Nunca seremos nada.

- Quando eu tinha 7 anos, o meu irmão se perdeu no supermercado e nunca mais voltou...

(...)

- Por que você está me contando isto?

- Porque nós não vamos nos ver mais.

666 para rubi

2007-07-11T08:01:00.000-07:00

A pior parte de pintar o cabelo no esquema do it yourself é o cheiro de tinta que fica depois.

Nunca pintei o cabelo no salão, mas imagino que depois de lavar naquela pia/banco, usar aqueles cremes e shampoos que você nunca encontra em lugar nenhum e fazer uma super ultra escova, é praticamente impossível ficar com cheiro de tinta.

Bem, mas eu odeio salão, então vai no banheiro de casa mesmo.

A outra coisa ruim é esta, o local. O banheiro fica invariavelmente sujo de tinta em pontos específicos que não dá pra saber qual foi a dinâmica da parada espirrar e ir grudar em um lugar bem longe da sua cabeça. Óbvio que a mancha só vai ser percebida depois que a tinta secar e ficar com aquela cor de sangue coagulado. O que não é nada legal de se encontrar em um banheiro, especialmente na parede ou na toalha de rosto branca.

Ah sim, a quantidade de tinta.

Meu cabelo é pequeno, então um kit dá pra usar duas vezes. O que significa que a primeira vez vai ser realizada com a ajuda indispensável do pote de margarina e que as luvas vão ter que ser lavadas e pregadas na parede para secar e serem reutilizadas.

40 minutos depois, tira a tinta ficando mais 40 minutos debaixo do chuveiro com água quente. Os primeiros 10 minutos são com os olhos fechados, pra não irritar. Nos 30 minutos restantes, você imagina que toda aquela água vermelha nunca vai parar de sair e inundar o seu banheirinho. O seu não, o meu.

Melhorar a aparência, ou simplesmente tampar os insistentes novos cabelos brancos que resistem à pinça, é quase um ato de horror, persistência, garra e força de vontade.

Aí você está linda e ruiva no outro dia. Balança os cabelos ao vento. Vem aquele cheiro forte de tinta, mas é melhor manter a pose.

E, adivinhem, ninguém nota. Ainda espero encontrar por aí um homem que veja que os cabelos foram retocados sem que o dito cujo tenha a mesma preferência sexual que eu. E talvez ele pode até indicar uma tinta que não fique com um cheiro tão forte no outro dia.

El niño

2007-06-29T09:38:00.000-07:00

Quando pela rosa passa a ventania.
Vale mais o perfume espalhado por um momento ou a beleza desfeita pra sempre?

Ato ou efeito de...

2007-06-18T07:52:00.000-07:00

Os conceitos servem para definir o que uma coisa é. Sabendo o que uma coisa é, podemos presumir o que ela não é e, principalmente, o que ela não pode ser.

Quando uma coisa é algo, logo ela não pode ser outra coisa senão a coisa já relatada e autenticada pelos seres supremos da coisificação das coisas.

Na nossa vida errante e sublime, buscamos conceituar as coisas como forma de saber o que as coisas são. Estabelecer limites, metas, objetivos e, quem sabe, sonhos.

(Este, claro, é um conceito meu. Porque nunca foi dito que os conceitos sempre devem ser universais. Então, me apoio na relatividade relativista para criar teorias que fazem a minha vida mais erudita).

As coisas mudam.

Mas, aí vem o meu ponto principal, o que é melhor? Ter coisas bem definidas, claras, preto no branco? Ou vagar despretensiosamente pela penumbra? Fazer das mãos dadas e dos gemidos ainda baixinhos os únicos pontos de referência. Algo vago, uma coisa que mistura outras três coisas ainda mais vagas. Ou que, simplesmente, mistura duas pessoas vagas.

Acho que é do Los Hermanos uma música que diz “quero nem saber quem sou”.

(Esses devaneios existencialistas são bem clichês, na verdade. É só olhar nos perfis do orkut na sessão “Quem sou eu”. A maioria das pessoas responde “Quem souber me avise” ou “Boa pergunta”. Mãe, está na moda ser niilista. Assim como gostar do Chico).

Temos uma coisa entre nós. Algo que nos liga. Uma coisa que tem a ver com sexo, com conversas de madrugada, com caronas, com filosofia, com bom humor, com fumaça, com declarações tímidas em cartões, com chocolates, com livros, com fantasias, com espumantes, com presentes, com ausência.

Destas palavras-chave eu não quero um conceito, baby. Quero um conto.

vermelho

2007-06-13T19:50:00.000-07:00

Então desligo a luz e espero você deitar. Você caminha até a cozinha, pega um copo d´água, você nunca esquece a água. Deixa a janela com uma frestinha, para o vento entrar e cantar no nosso ouvido. Nunca falei o quanto eu finjo não sentir frio à noite por causa do vento. Minha tosse talvez tenha outro motivo, além do cigarro, que você já nem liga. O remédio acabou e não importa mais. Pisa com cuidado para não tropeçar nas roupas jogadas pelo chão e no par esquerdo do seu sepato. Liga a televisão baixinho, só para dar sono, mas eu nunca consigo dormir. Me beija a testa com singeleza e vira para o lado. Eu, insone. Você, pausa. Uma linha que nos une apenas pelas costas, reverso.

entrelinhas

2007-06-08T07:33:00.000-07:00

Querida Tangerine,

Poetas, filósofos ou motoristas de caminhão, todos são homens e não negam a raça, apesar da boa embalagem.

Celine

cama em pista de gelo

2007-06-05T18:41:00.000-07:00

Enquanto adoço meu chá de habu solitário, penso no que leva as pessoas a terem tanto medo de tudo. Já repararam que andamos todos receosos, nos protegendo, com medo de qualquer envolvimento? Olho meu rosto no espelho e vejo uma apaixonada, louca, não só pelos cabelos azuis e sorriso fácil. Costumava levar como um elogio, mas não deixa de ser estranho soar como um voz em tom a mais. Falta de intensidade me cansa, mesmo quando sou amena. O que fica de uma cidade não é mesmo o que os olhos destacam? E quando não há nada para destacar, o que fica? Podia ser teste behaviorista, mas não é. Para onde vão os e-mails que voltam? E as respostas que nunca saíram da boca, onde vão parar? E as cartas de amor? Xico Sá e minha amiga Celine sabem da importância das cartas de amor, dessas com perfume nas folhas e adesivos colados. Há dez anos não escrevo cartas de amor, digamos que apenas dedicatórias de igual amor. Os textos ficam cada vez mais tímidos. Uma loucura de amor soa como exagero e qualquer palavra soa como demais. Sentimos e não demonstramos, para o bem e para o mal. Defendo a coragem, as cartas e os bêbados de amor.

Pelos SMS de amor

2007-06-05T07:34:00.000-07:00

Xico Sá defende a volta das cartas de amor. Daquelas antigas, seladas, escritas à mão e, se possível, com papel perfumado. Um romantismo só que, de fato, seria ótimo se eu praticamente tivesse desaprendido a escrever assim, com papel e caneta. Salvo a lista de compras que fica grudada na geladeira, meus dedos estão bem treinados com o teclado e exprimem de modo mais rápido o que passa entre as sinapses do meu telencéfalo altamente desenvolvido.

Cartas de amor são lindas, assim como qualquer outra verbalização de tal sentimento. Acredito que ao escrever sobre qualquer assunto, este ganha um corpo, uma áurea, que dificilmente seria encontrada somente falando (excetuando-se, é claro, os sussurros ao pé do ouvido).

Coloco no meio desse balaio de palavras românticas as mensagens de celular românticas. Os famosos SMS que iluminam o meu celular e fazem surgir duas batidas de coração mais aceleradas entre o sinal de chegada e a verificação de quem a mandou. Depois de ver que não foi a operadora, o sorriso é inevitável. E dá-lhe respostas com carinhas, miguxês arcaico e tudo mais. Adoro.

O cúmulo se deu quando, em uma tarde de domingo inócua, tento desesperadamente manter um contato. Ligar para falar nada não é o meu forte, então tome-lhe SMS. O motivo? A vitória do mengão no campeonato carioca. E, detalhe, ele nem gosta de futebol, nem deve saber que é Obina. É o desespero minha gente.

Não, não é. É só um desejosinho que vem, lá do fundo, de dizer um oi e receber um olá do outro lado. E funcionou.

“A ressaca do dia” ou “dial i for invisible”

2007-06-02T14:42:00.000-07:00

Sim, tem um momento do dia em que o vizinho ouvindo Vander Lee irrita; os anúncios de dia dos namorados irritam e o noticiário político dá vontade de simplesmente desaparecer. Porque você continua ganhando o mesmo salário de sobrevivência, depois de trabalhar mais de 10 horas por dia durante um longo mês - incluindo fins de semana e feriados. A lista de contas coladas com imã na geladeira parece interminável. Tem momentos na vida em que um quarto de motel repleto de pétalas de rosas parece a coisa mais cafona do universo. Em muitos, quase todos:

Os olhos aceleram para dar conta de tanta informação;
O coração pesa de passado;
Os ombros doem de futuro.

Sim, a vida toda, quem sabe.

"O cansaço do dia" ou "Como eu quero o meu edredon me envolvendo agora"

2007-05-31T13:52:00.000-07:00

Tem um momento do dia em que as costas doem, os ombros ficam tensos.

Tem um momento do dia em que os olhos pesam, o coração acelera.

Tem um momento do dia em que a mão seca e a garganta também.

Tem um momento da vida em que tudo parece angústía, medo.

Daqueles em que o melhor ainda estar por vir.

Como esperar para cantar os parabéns.

Aguardar o momento certo para apagar a velinha . Receber votos de felicidade eterna.

A hora certa de rasgar o belo embrulho e encarar o presente.

Depois, todos comem, bebem, dançam e vão embora.

A sujeira fica.

Dia após dia.

Tem um momento do dia em que a vida passa.

Tem um momento do dia em que o barulho do ar condicionado irrita. O barulho da porta irrita. A máquina de café irrita.

Tem momentos na vida. A vida toda, quem sabe.

Distraindo a vida

2007-05-28T09:50:00.000-07:00

Eu fumo para distrair a vida.

Disse-me um senhor um pouco perturbado mentalmente em uma manhã preguiçosa. Dessas em que tudo o que você quer é que seu ônibus chegue logo para poder fugir dos desconhecidos que insistem em fazer novos amigos a cada oportunidade.

Distraindo a vida estava ele. E lá fui eu martelando isto na minha cabeça avoada. Catando caquinhos de frases de efeitos dos outros para tentar encontrar assim, jogado na rua, algum sentido ou iluminação que possa, quiçá, render um belo post ou apenas um sorriso no canto da boca.

Mas faz algum sentido.

O sujeito fumava um cigarro atrás do outro. E a vida claramente ia se preocupar com isso. Fazer brotar ali um câncer ou, no mínimo, um pigarro constante na garganta. Enquanto isto, o nosso herói ocupava minha cabeça com frases sem sentido e afirmações existencialistas de ordem duvidosa.

Ok, você venceu. Eu peguei a isca, e continuo a pescar detalhes na vida alheia que possam clarear um pouco estas manhãs preguiçosas que sempre surgem, uma após a outra.

Boas-vindas

2007-05-25T19:39:00.000-07:00

Começamos um blog. Mais um em meio a tantos endereços, templates, fotos e referências. Nosso A little bit Charlotte nasce da vontade de escrever sobre um hiato que nem sabemos como nomear. Lost in translation, incomunicabilidade, sucessão de rostos e amores desajeitados. Duas amigas que, depois de muitas sessões do descarrego, resolveram encarar a liquidez da vida moderna. Poemas nas paredes, copos de vinho, uma gata que se esconde atrás do fogão e algum bom humor para narrar os encontros e desencontros cotidianos. Muito prazer, essas somos nós.

2007-05-25T10:54:00.000-07:00

Charlotte

I'm stuck. Does it get easier.